Frank O’Hara - Por que não sou um pintor

O’Hara empreende aqui uma curiosa distinção entre as artes da pintura e da poesia: enquanto a primeira permite a acumulação de camadas de tinta que, ao se superporem, praticamente anulam os vestígios das primeiras pinceladas, na poesia, ao contrário, sempre há espaço para mais palavras, as quais, pelo menos no plano visual, permanecem registradas nas páginas.

Assim, há efeitos de evidenciação distintos em tais artes, pois ao apreciador de quadros, a não ser por eventual volume que possa resultar na massa pictórica, jamais saberá o que está lá muito mais embaixo, expresso nas primeiras interações do artista com a tela nua.

Mas ao se ler o poema de O’Hara, fica-se com a impressão de que, verdadeiramente, está ele ironizando os resultados do expressionismo abstrato apresentado sob a forma de pinturas. Afinal, as telas são tão... como diria?... indecifráveis, que para que produzam efeitos mais palpáveis ao apreciador, especialista ou leigo, só mesmo muitas palavras para explicá-las. Ou por outra: a pintura se tornou discursiva! Por isso, indago-lhe internauta: consegue você perceber sardinhas na tela abaixo de Goldberg?!

J.A.R. – H.C.

Frank O’Hara

(1926-1966)

Why I Am Not a Painter

I am not a painter, I am a poet.

Why? I think I would rather be

a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg

is starting a painting. I drop in.

“Sit down and have a drink” he

says. I drink; we drink. I look

up. “You have SARDINES in it.”

“Yes, it needed something there.”

“Oh.” I go and the days go by

and I drop in again. The painting

is going on, and I go, and the days

go by. I drop in. The painting is

finished. “Where’s SARDINES?”

All that’s left is just

letters, “It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of

a color: orange. I write a line

about orange. Pretty soon it is a

whole page of words, not lines.

Then another page. There should be

so much more, not of orange, of

words, of how terrible orange is

and life. Days go by. It is even in

prose, I am a real poet. My poem

is finished and I haven’t mentioned

orange yet. It’s twelve poems, I call

it ORANGES. And one day in a gallery

I see Mike’s painting, called SARDINES.

Sardinhas

(‎Mike Goldberg: pintor norte-americano)

Por que não sou um pintor

Não sou um pintor, sou um poeta.

Por quê? Creio que preferiria ser

um pintor, mas não o sou. Bem,

por exemplo, Mike Goldberg

está começando uma pintura. Eu apareço.

“Senta-te e toma um drinque”, propõe-me.

Eu bebo; nós bebemos. Levanto

a vista. “Nomeaste-a SARDINHAS”.

“Sim, precisava de algo ali”.

“Oh”. Vou-me e os dias passam

e eu apareço novamente. A pintura

avança, e outra vez me retiro, e mais dias

transcorrem. Eu reapareço. A pintura

está pronta. “Onde estão as SARDINHAS?”

Sobraram apenas algumas

letras, “Era demais”, disse-me Mike.

E eu? Certo dia penso

numa cor; laranja. Escrevo um verso

sobre o laranja. Logo torna-se uma

página cheia de palavras, não de versos.

Em seguida, outra página. Teria que haver

muito mais, não do laranja, de

palavras, do terrível que é o laranja

e a vida. Passam-se os dias. É assim mesmo

na prosa, sou um verdadeiro poeta. Meu poema

está pronto e ainda não mencionei

o laranja. São doze poemas, denomino-os

LARANJAS. E um dia numa galeria

vejo a pintura de Mike, chamada SARDINHAS.

Referência:

O’HARA, Frank. Why I am not a painter. In: HOOVER, Paul (Ed.). A postmodern american poetry: a norton anthology. New York, NY: W. W. Norton & Company Inc., 1994. p. 129-130.

❁

Kabir - Poema nº 68‎

O grande poeta místico indiano emprega um paradoxo para fazer distinção entre o estado de um ser humano que ainda não pôs fim ao domínio de seu ego e o de outro que já logrou neutralizar os sofrimentos que os desejos suscitam. Assim, é ele o ser que, estando morto, segue vivo, por haver atingido um nível superior de consciência.

No domínio natural magistralmente traçado por Kabir, percebe-se o contraste entre as entidades que povoam o mundo por meio da simples expressão do ser, e o homem, que, com sua vontade mutante, não é senão a expressão daquilo que poderá vir a ser; uma potencialidade, portanto!

P.s.: Como já informado em outra postagem, a obra em referência não possui numeração em suas páginas, motivo pelo qual faz-se referência tão apenas ao número do poema transcrito – nº 68, no caso presente.

J.A.R. – H.C.

Kabir

(1440-1518)

Poema nº 68

Ouço sussurrar sua flauta,

E já não consigo me conter.

Ainda não chegou a primavera,

E as flores irrompem dos botões,

Chamando as abelhas ao festim.

O relâmpago risca o céu,

O trovão estrondeia e reverbera,

A chuva se traduz em aguaceiro,

As ondas se elevam, batem forte:

Deixo a casa em busca do Senhor.

Onde existe ritmo neste mundo,

Lá já percutiu meu coração.

Onde ocultas bandeiras esvoaçam,

Lá já sopraram meus suspiros.

Estou morto. Todavia sigo vivo.

O Despontar da Manhã no Lago ‘George’

(Jasper Francis Cropsey: pintor norte-americano)

Referência:

KABIR (1440-1518). Kabir: cem poemas. Seleção e tradução ao inglês de R. Tagore. Tradução, ensaios e notas de José Tadeu Arantes. São Paulo: Attar, 2013.

❁

José Saramago - Fala do Velho do Restelo ao astronauta

A relembrar o famoso episódio do Canto IV de “Os Lusíadas”, de Camões – em que o Velho do Restelo lança maus augúrios aos navegantes que partiam para as suas longas viagens em direção ao oriente –, Saramago o “ressuscita” para, desta vez, continuar as suas imprecações contra um hipotético astronauta.

Com tanta fome e miséria a grassar sobre a terra, gastam-se bilhões para investigar o espaço sideral: tal é a prova de nossa riqueza material e da nossa pobreza espiritual. Entrementes, mais dinheiro se converte em armamentos militares pela indústria bélica. E continuamos nessa sandice sem tamanho, tudo em nome da conquista ou da manutenção do poder!

J.A.R. – H.C.

José Saramago

(1922-2010)

Fala do Velho do Restelo ao astronauta

Aqui, na Terra, a fome continua,

A miséria, o luto, e outra vez a fome.

Acendemos cigarros em fogos de napalme

E dizemos amor sem saber o que seja.

Mas fizemos de ti a prova da riqueza

Ou talvez da pobreza, e da fome outra vez,

E pusemos em ti nem eu sei que desejo

De mais alto que nós, e melhor, e mais puro.

No jornal soletramos, de olhos tensos,

Maravilhas de espaço e de vertigem:

Salgados oceanos que circundam

Ilhas mortas de sede, onde não chove.

Mas o mundo, astronauta, é boa mesa

(E as bombas de napalme são brinquedos),

Onde come, brincando, só a fome,

Só a fome, astronauta, só a fome.

O Velho do Restello

(Columbano B. Pinheiro: pintor português)

Referência:

SARAMAGO, José. Fala do velho do restelo ao astronauta. In: MENÉRES, Maria Alberta; CASTRO, E. M. de Melo e (Compiladores). Antologia da poesia portuguesa: 1940-1977. Lisboa: Moraes, 1979. v. 2. p. 377.

❁

Allen Ginsberg - Meu Amanhecer

Ginsberg descreve neste poema o período em que, dos 22 aos 27 anos, viveu uma vida difícil em Manhattan, trabalhando muito e ganhando pouco, numa rotina de escritório que não tinha nada de gratificante para o espírito humano.

Ao fim, desconsola-se com o fato de que a sua noite de descanso finda, sendo acordado por um incógnito despertador, tendo então que se levantar para reingressar em mais uma jornada diária infeliz, naquilo que define como sendo o próprio “Inferno”.

J.A.R. – H.C.

Allen Ginsberg

(1926-1997)

My Alba (*)

Now that I’ve wasted

five years in Manhattan

life decaying

talent a blank

talking disconnected

patient and mental

sliderule and number

machine on a desk

autographed triplicate

synopis and taxes

obedient prompt

poorly paid

stayed on the market

youth of my twenties

fainted in offices

wept on typewriters

deceived multitudes

in vast conspiracies

deodorant battleships

serious business industry

every six weeks whoever

drank my blood bank

innocent evil now

part of my system

five years unhappy labor

22 to 27 working

not a dime in the bank

to show for it anyway

dawn breaks it’s only the sun

the East smokes O my bedroom

I am damned to Hell what

alarmclock is ringing

New York, 1953

O Poeta Recompensado

(René Magritte: artista belga)

Meu Amanhecer

Agora que desperdicei

cinco anos em Manhattan

a vida colapsando

o talento em branco

desconexa a fala

paciente e mental

régua de cálculo e número

máquina sobre uma mesa

autografei triplicata

breviário e impostos

obediente presto

mal pago

mantive-me no mercado

na juventude de meus vinte anos

desmaiava em escritórios

chorava sobre máquinas de escrever

enganava multidões

em vastas conspirações

desodorante couraçados

indústria negócio sério

a cada seis semanas quaisquer

bebia de meu banco de sangue

inocente pecador agora

parte do meu sistema

cinco anos de trabalho infeliz

dos 22 aos 27 anos labutando

nem um centavo no banco

para de todo modo exibir

o amanhecer desponta e não é mais do que o sol

o Leste fumega Oh meu dormitório

estou condenado ao Inferno qual

despertador que está tocando

Nota:

(*) O título do poema de Ginsberg, ‘My Alba’, combina, como se vê, duas palavras de idiomas distintos, pois ‘alba’ significa ‘alvorada’ ou ‘amanhecer’, em espanhol.

Referência:

GINSBERG, Allen. My Alba. In: __________. Collected poems: 1947-1997. The Green Automobile (1953-1954). New York, NY: HarperCollins Publishers, 2007. p. 97. (First Harper Perennial Modern Classics Edition Published 2007)

❁

Eugenio Montale - Divindades Incógnitas

A divagar sobre o tema dos deuses que atuam em nosso mundo terreno, mas que não se permitem localizar e ver, este poema de Montale, de fato, veleja pela mescla dos enfoques físico e transcendental da pessoa humana, postulando a sua remição espiritual e moral, em termos da dualidade mundana e divina do amor que nos é intrínseco.

Assim, haveria divindades incógnitas entre nós, e encontrá-las é uma das missões atribuídas aos poetas, cujo mister sempre aspira pelo sublime. Teríamos, aí, um jogo recíproco de esconde-esconde entre as divindades e a humanidade?!

J.A.R. – H.C.

Eugenio Montale

(1896-1981)

Divinità in Incognito

Dicono

che di terrestrí divinità tra noi

se ne incontrano sempre meno.

Molte persone dubitano

della loto esistenza su questa terra.

Dicono

che in questo mondo o sopra ce n’è una sola o nessuna;

credono

che i savi antichi fossero tutti pazzi,

schiavi di sortilegi se opinavano

che qualche nume in incognito

li visitasse.

Io dico

che immortali invisibili

agli altri e forse inconsci

del loro privilegio,

deità in fustagno e tascapane,

sacerdotesse in gabardine e sandali,

pizie assorte nel fumo di un gran falò di pigne,

numinose fantasime non irreali, tangibili,

toccate mai

io ne ho vedute più volte

ma era troppo tardi se tentavo

di smascherarle.

Dicono

che gli dèi non discendono quaggiù,

che il creatore non cala col paracadute,

Che Il fondatore non fonda perchè nessuno

l’ha mai fondato o fonduto

e noi siamo solo disguidi

del suo nullificante magistero;

Eppure

se una divinità, anche d’infimo grado,

mi ha sfiorato

quel brivido m’ha detto tutto e intanto

l’agnizione mancava e il non essente

essere dileguava.

Intercessão de Santa Tecla para

libertação de Este da praga de 1630

(Giovanni Battista Tiepolo: pintor italiano)

Divindades Incógnitas

Dizem

que de divindades terrestres entre nós

se encontram cada vez menos.

Muitas pessoas duvidam

de sua existência nesta terra.

Dizem

que neste mundo ou no de cima existe uma só ou nenhuma;

crêem

que os sábios antigos eram todos uns loucos,

escravos de sortilégios se diziam

que algum deus incógnito

os visitava.

Eu digo

que imortais invisíveis

aos outros e talvez inconscientes

de seus privilégios,

divindades em jeans e com suas mochilas,

sacerdotisas em gabardine e sandálias,

pitonisas de ar absorto à fumaça de um fogo de pinhões,

numinosas visões não irreais, tangíveis,

intocadas,

vi muitas vezes

mas era sempre tarde demais se tentava

desmascará-las.

Dizem

que os deuses não descem neste mundo,

que o criador não cai de pára-quedas,

que o fundador não funda porque ninguém

jamais o fundou ou fundiu

e que nós não somos mais do que os desastres

de seu nulificante magistério;

contudo

se uma divindade, mesmo de ínfimo grau,

alguma vez me roçou

o arrepio que senti me disse tudo e no entanto

faltava-me reconhecê-la e o não existente

ser se esvanecia.

Referência:

MONTALE, Eugenio. Divinità in incógnito / Divindades incógnitas. Tradução de Geraldo Holanda Cavalcanti. In: __________. Poesias. Edição bilíngue. Seleção, tradução e notas de Geraldo Holanda Cavalcanti. Prefácio de Luciana Stegagno Picchio. Rio de Janeiro, RJ: Record, 1997. Em italiano: p. 156 e 158; em português: p. 157 e 159.

❁

Sophia de Mello Breyner Andresen - Um dia

Sophia, antevendo o momento de passamento, pressagia uma marcha serena rumo à comunhão com os elementos da natureza, nesse ciclo de vida e morte que perdura pela eternidade, como as marés que vão e vêm.

É como se houvesse albergado o princípio nietzschiano do “eterno retorno”: em meio ao amálgama dos elementos que o viabilizam, a poetisa roga pela vivência e elucidação de todos os mistérios que envolvem a criação.

J.A.R. – H.C.

Sophia de M. B. Andresen

(1919-2004)

Um dia

Um dia, mortos, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos

Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços

Dos gestos agitados, irreais

E há-de voltar aos nossos membros lassos

A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar

Através do mistério que se embala

No verde dos pinhais, na voz do mar,

E em nós germinará a sua fala.

Em: “O Dia do Mar” (1947)

O Mar da Tranquilidade

(Thomas Kinkade: pintor norte-americano)

Referência:

ANDRESEN, Sophia de M. B. Um dia. In: __________. Obra poética. Lisboa, PT: Caminho, 2010, p. 123.

❁

Archibald MacLeish - Palavras no Tempo

Os sonhos cheios de imagens, embora muitas vezes não consigamos alcançar todos os sentidos de que se revestem, bem podem se tornar matéria de poesias ou mesmo de pinturas, como as que costumeiramente nos chegam em versos e telas de tendências surrealistas.

Archibald percebe que são efêmeros os momentos durante os quais as mais promissoras ideias afloram. Por isso sugere a completa imersão do poeta no fluxo do tempo, lançando mão dos vários efeitos que as palavras são capazes de engendrar, para ali se manter em contínuo fastígio produtivo.

J.A.R. – H.C.

Archibald MacLeish

(1892-1982)

Words In Time

Bewildered with the broken tongue

Of wakened angels in our sleep –

Then, lost the music that was sung

And lost the light time cannot keep!

There is a moment when we lie

Bewildered, wakened out of sleep,

When light and sound and all reply:

That moment time must tame and keep.

That moment, like a flight of birds

Flung from the branches where they sleep,

The poet with a beat of words

Flings into time for time to keep.

O Poeta

(Paul Cadmus: pintor norte-americano)

Palavras no Tempo

Perplexos com a língua desconexa

Dos anjos que povoam nosso sono –

Logo alheamo-nos da música entoada,

Perdendo para sempre esse átimo de luz!

Há um instante em que ficamos

Aturdidos, despertados do sono,

Quando luz e som e tudo responde:

Eis o momento a subjugar e reter.

Nesse momento, como um voo de aves

Que debandam dos galhos onde dormem,

O poeta com uma percussão de palavras

Projeta-se no tempo para que este perdure.

Referência:

MACLEISH. Archibald. Words in time. In: BENSON, Gerard; CHERNAIK, Judith; ‎HERBERT, Cicely (Eds.). Best ‎poems on the underground. 1st. publ. London, ‎EN: Weidenfeld & Nicolson, ‎‎2009. p. 176.

❁

Friedrich Schiller - Poema

Com um título em português a não corresponder ao do original em alemão – “Esperança” –, o “Poema” de Schiller tem por tema esse estado anímico que acompanha o ser humano do berço até a morte, na expectativa de que algo melhor lhe esteja reservado nos dias que transcorrem entre tais episódios.

É o amparo do espírito, da voz interior, que mantém cada um firme em seus propósitos. Não uma esperança que se pareça com ilusão, mas orientadora do agir para o atingimento dos mais altos ideais a que todos estamos destinados.

J.A.R. – H.C.

Friedrich Schiller

Retratado por Ludovike Simanowiz

(1759-1805)

Hoffnung

Es reden und träumen die Menschen viel

von bessern künftigen Tagen;

nach einem glücklichen, goldenen Ziel

sieht man sie rennen und jagen.

Die Welt wird alt und wird wieder jung,

doch der Mensch hofft immer Verbesserung.

Die Hoffnung führt ihn ins Leben ein,

sie umflattert den fröhlichen Knaben,

den Jüngling locket ihr Zauberschein,

sie wird mit dem Greis nicht begraben;

denn beschließt er im Grabe den müden Lauf,

noch am Grabe pflanzt er – die Hoffnung auf.

Es ist kein leerer, schmeichelnder Wahn,

erzeugt im Gehirne des Toren,

im Herzen kündet es laut sich an:

zu was Besserm sind wir geboren.

Und was die innere Stimme spricht,

das täuscht die hoffende Seele nicht.

Esperança Postergada

(Charles West Cope: pintor inglês)

Poema

Sonha e fala constantemente

todo homem, desse sonho ardente

que o faz lutar por atingir

um marco de ouro em seu porvir.

Seca e ressurge o mundo ao derredor:

o homem aguarda sempre um bem maior.

A esperança o desperta para a vida.

Envolve-o na adolescência florida,

ao moço atrai com brilho intenso.

O próprio ancião, nesse consenso,

ao baixar sobre seu caminho a treva,

à sepultura uma esperança leva.

Não é uma ilusão fugaz

com que se ofusca o néscio. Mas

o alto prenúncio, em nosso peito,

de que o destino humano é mais perfeito.

E essa voz interior, sincera,

não ilude – jamais – a alma que espera.

Referências:

Em Alemão:

SCHILLER, Johann Christoph Friedrich Von. Hoffnung. In: __________. Schiller’s Gedichte. Illustrirte Prachta-Ausbage. Berlin, DE: G. Grote’sche Verlagsbuchhandlung, 1870. s. 231. Disponível neste endereço.

Em Português:

SCHILLER, Johann Christoph Friedrich von. Poema. Tradução de Henriqueta Lisboa. In: LISBOA, Henriqueta (Org.). Antologia escolar de poemas para a juventude. Rio de Janeiro, RJ: Ediouro - Tecnoprint, 1981. p.130.

❁