Affonso Ávila - Pobre velha música

Este poema de Ávila possui título similar a um outro de Fernando Pessoa, em “Cancioneiro”. Pouco importa: se Pessoa afirma que o poeta é um fingidor, Ávila vai mais longe, pois o vê como um plagiário!

No transcorrer do tempo, todavia, vem declinando a importância dos vates, por mais visionários que eles sejam: se antes a atenção que lhes dispensavam era honrosa, hoje o que restou são tediosos bocejos às suas palavras...

J.A.R. – H.C.

Affonso Ávila

(1928-2012)

Pobre velha música

O poeta falava e as pessoas o ouviam atentamente

O poeta falava e as pessoas costumavam ouvi-lo atentamente

O poeta falava e as pessoas costumavam ouvi-lo com alguma atenção

O poeta falava e as pessoas às vezes o ouviam com alguma atenção

O poeta falava e algumas pessoas o ouviam com alguma atenção

O poeta falava mas raras pessoas o ouviam com alguma atenção

O poeta falava e as pessoas o ouviam sem atenção

O poeta falava e as pessoas já não o ouviam

O poeta falava e as pessoas já o olhavam sem ouvir

O poeta mal fala e as pessoas já abrem a boca em fastio

A ATITUDE DIANTE DO POETA É O BOCEJO

O Poeta

(Roger de La Fresnaye: pintor francês)

Referência:

ÁVILA, Affonso. Pobre velha música. In: PINTO, José Nêumanne (Seleção). Os cem melhores poetas brasileiros do século. Textos introdutórios e notas biobibliográficas de Rinaldo de Fernandes. Pesquisa, revisão dos poemas e coordenação de direitos autorais de Sandra Moura. Ilustrações de Tide Hellmeister. 2. ed. São Paulo, SP: Geração Editorial, 2004. p. 177-178.

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Allen Ginsberg - Fyodor

Ginsberg recorda, neste pequeno poema, o quanto a soturna literatura de Dostoiévski o assombrava, num momento em que pouco o lera: em sua cabeça de guri, quantas premonições assomaram, mercê da notoriedade que cerca o nome do russo.

No momento em que redige o poema, já muito mais íntimo da obra daquele autor, ousa chamá-lo apenas por “Dusty”, que em inglês significa “empoeirado”, como se sobre os seus escritos já houvesse se precipitado o fardo do tempo.

J.A.R. – H.C.

Allen Ginsberg

(1926-1997)

Fyodor

The death’s head of realism

and superhuman iron mask

that gapes out of The Possessed, (*)

sometimes: Dostoievski.

My original version of D.

before I read him, as the dark

haunted-house man, wild, aged,

spectral Russian. I call him

Dusty now but he is

Dostoyevsky. What premonitions

I had as a child.

Paterson, June 1949

Retrato de Dostoyevsky

(Vasily Perov: pintor russo)

Fyodor

O cabeça do realismo da morte

e a máscara de ferro sobre-humana

que, algumas vezes, se escancara

em Os Possessos: Dostoievski.

Assim era a minha versão original de D.

antes de eu lê-lo, como o homem

da soturna casa-assombrada, indômito, alquebrado,

espectral Russo. Eu agora o chamo

Dusty, mas ele de fato é

Dostoyevsky. Quantas premonições

eu tive quando criança.

Paterson, Junho 1949

Nota:

(*) Trata-se do romance “Os Possessos”, que, em tradução mais recente de Paulo Bezerra para a Editora 34, recebeu o título de “Os Demônios”.

Referência:

GINSBERG, Allen. Fyodor. In: __________. Collected poems: 1947-1985. 2nd. ed. London, EN: Penguin Books, 1995. p. 32.

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Jascha Kessler - Uma Natureza-Morta

Como se fosse o descritivo de uma tela, uma natureza-morta, Kessler, poeta e professor norte-americano, retrata neste poema situações que poderiam ocorrer no curso do relacionamento com sua amada, estando ambos separados por suas respectivas rotinas.

Ela, em casa, parando em frente ao espelho e tocando os lábios. Antes, comprara frutas e as colocara sobre a mesa, para que ambos as contemplassem, até o completo amadurecimento. Mais tarde, no transcorrer da noite regada a vinho, imagina uma profusão de palavras transformadoras, sem que jamais tenham deixado de retornar às suas próprias origens...

J.A.R. – H.C.

Jascha Kessler

(n. 1929)

A Still Life

There was a feeling, I know,

as if you had bought some fruit

and put it on the table

where we could watch it ripen:

apples, pears, and oranges,

figs and a few bananas −

the hearts of sweetness, and flies.

Suppose I had not come home,

suppose you’d forgotten me,

or grown tired of this page

as the light began to fade?

I see you closing windows,

or pausing at the mirror −

I see you touching your lips.

It is here, you whispered, here

and nowhere else that it was;

like the music of traffic

in our terrible city

it must be known to be heard −

and yet nothing is harder

than to listen to one’s self.

There is the wine in the glass,

and the long evening drinks it;

there were words we waited for,

and they changed us like our lives;

but the night needs only night −

so that, being what we are,

we turn to our beginnings.

Natureza-morta com maçãs,

uvas, pêssegos e pera

(Robert S. Dunning: pintor norte-americano)

Uma Natureza-Morta

Havia uma intuição, estou a par,

como se você tivesse comprado algumas frutas

e as colocado sobre a mesa

onde nós poderíamos vê-las amadurecer:

maçãs, peras e laranjas,

figos e umas tantas bananas –

os corações edulcorados, e moscas.

Suponha que eu não tenha retornado para casa,

suponha que você houvesse me esquecido

ou ficado cansada desta página,

como a luz começou a desvanecer-se?

Vejo você fechando as janelas,

ou parando frente ao espelho –

contemplo você tocando os próprios lábios.

É aqui, você sussurrou, aqui

e em nenhuma outro lugar;

tal como a música do tráfego

em nossa terrível cidade,

que deve ser conhecida para ser ouvida –

e no entanto nada é mais difícil

do que ouvir a si mesmo.

Há o vinho no cálice,

e a longa noite o sorve;

palavras havia pelas quais nós esperávamos;

e elas nos mudaram como a nossas vidas;

porém a noite carece apenas da noite –

de modo que, sendo o que somos,

retornamos às nossas origens.

Referência:

KESSLER, Jascha. A still life. In: THOMAS, Harry; LAVINE, Steven (Eds.). The hopwood anthology: five decades of american poetry. Ann Arbor (MI): University of Michigan Press, 1981. p. 84.

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Christina Rossetti - Remember

Poetisa inglesa de origem italiana, Rossetti, em tom sóbrio e sem valer-se de metáforas ou alusões – afinal, percebe-se que apenas a anáforas recorre –, dirige-se ao seu amado para que este reflita sobre um momento futuro, no qual ela já terá partido.

Decerto, Rossetti ainda não apaziguou seu espírito ante a possibilidade de que o seu amado venha a esquecê-la, mesmo que, ao final do poema, conflitante e ironicamente, haja expressado o desejo de que ele seja feliz, navegando no mais absoluto olvido – ora vejamos – em relação a ela...

J.A.R. – H.C.

Christina Rossetti

(1830-1894)

Remember

Remember me when I am gone away,

Gone far away into the silent land;

When you can no more hold me by the hand,

Nor I half turn to go yet turning stay.

Remember me when no more day by day

You tell me of our future that you planned:

Only remember me; you understand

It will be late to counsel then or pray.

Yet if you should forget me for a while

And afterwards remember, do not grieve:

For if the darkness and corruption leave

A vestige of the thoughts that once I had,

Better by far you should forget and smile

Than that you should remember and be sad.

Retorno

(Ruth Weisberg: pintora norte-americana)

Remember

Recorda-te de mim quando eu embora

For para o chão silente e desolado;

Quando não te tiver mais ao meu lado

E sombra vã chorar por quem me chora.

Quando não mais puderes, hora a hora,

Falar-me no futuro que hás sonhado,

Ah de mim te recorda e do passado,

Delícia do presente por agora.

No entanto, se algum dia me olvidares

E depois te lembrares novamente,

Não chores: que se em meio aos meus pesares

Um resto houver do afeto que em mim viste,

– Melhor é me esqueceres, mas contente,

Que me lembrares e ficares triste.

Referências:

Em Inglês

ROSSETTI, Christina. In: __________. Selected poems of Christina Rossetti. Introduction and notes by Katharine McGowran. London, EN: Wordsworth Editions Limited, 2001. p. 87. (“Wordsworth Poetry Library”)

Em Português

ROSSETTI, Christina. Remember. Tradução de Manuel Bandeira. In: BANDEIRA, Manuel. Poemas traduzidos. 3. ed. Rio de Janeiro: Livraria José Olympio Editora, 1956. p. 144. (Coleção “Rubáiyát”).

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Cesário Verde - O Sentimento dum Ocidental

Cesário Verde é reputado como um dos grandes nomes da poesia lírica portuguesa, mesmo havendo vivido tão pouco: ele tinha apenas 31 anos quando faleceu em razão da tuberculose que contraíra, deixando, além de seus pontos comerciais, um total de quarenta poemas dispersos.

Sobre o longo poema que ora selecionamos, Anna M. Klobucka, pertencente ao Departamento de Português da Universidade de Massachusetts, Dartmouth, sumaria com muita propriedade o que nele se esboça:

“O poeta é um retardatário. Ele se demora nas ruas de Lisboa, ao entardecer e através da noite. Ao mesmo tempo, sem rumo e cheio de propósitos, caminha até a margem do rio e volta-se para as vitrines iluminadas do distrito comercial. Ele entra e sai de vielas, tabernas e lojas de departamento. Esquadrinha imagens, sons, cheiros, e insights; tece metáforas enérgicas diante dos olhos de seus leitores. E em seu movimento constante e imprevisível, permanece precariamente equilibrado no limite: no limite da Europa (abandonado em sua periferia ocidental, longe do “Madrid, Paris, Berlim, São Petersburgo, o mundo!”); no limite do tempo, examinando o passado e o futuro de seu país do ponto de vista de um presente instável; e à beira de colapso físico e nervoso, enquanto a beleza, a perfeição e a imortalidade acenam para ele sedutoramente, apenas para ir-se além” (KLOBUCKA, 2011, p. 7).

J.A.R. – H.C.

Cesário Verde

(1855-1886)

O Sentimento dum Ocidental

A Guerra Junqueiro

I

Ave-Marias

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem carros de aluguel, ao fundo,

Levando à via férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista exposições, países:

Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificações somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;

Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,

Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crônicas navais:

Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!

Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinir de louças e talheres

Flamejam, ao jantar alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio; apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,

Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infecção!

II

Noite Fechada

Toca-se às grades, nas cadeias. Som

Que mortifica e deixa umas loucuras mansas!

O Aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças,

Bem raramente encerra uma mulher de “dom”!

E eu desconfio, até, de um aneurisma

Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes;

À vista das prisões, da velha Sé, das cruzes,

Chora-me o coração que se enche e que se abisma.

A espaços, iluminam-se os andares,

E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos

Alastram em lençol os seus reflexos brancos;

E a Lua lembra o circo e os jogos malabares.

Duas igrejas, num saudoso largo,

Lançam a nódoa negra e fúnebre do clero:

Nelas esfumo um ermo inquisidor severo,

Assim que pela História eu me aventuro e alargo.

Na parte que abateu no terremoto,

Muram-me as construções rectas, iguais, crescidas;

Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas,

E os sinos dum tanger monástico e devoto.

Mas, num recinto público e vulgar,

Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras,

Brônzeo, monumental, de proporções guerreiras,

Um épico doutrora ascende, num pilar!

E eu sonho o Cólera, imagino a Febre,

Nesta acumulação de corpos enfezados;

Sombrios e espectrais recolhem os soldados;

Inflama-se um palácio em face de um casebre.

Partem patrulhas de cavalaria

Dos arcos dos quartéis que foram já conventos:

Idade Média! A pé, outras, a passos lentos,

Derramam-se por toda a capital, que esfria.

Triste cidade! Eu temo que me avives

Uma paixão defunta! Aos lampiões distantes,

Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes,

Curvadas a sorrir às montras dos ourives.

E mais: as costureiras, as floristas

Descem dos magazines, causam-me sobressaltos;

Custa-lhes a elevar os seus pescoços altos

E muitas delas são comparsas ou coristas.

E eu, de luneta de uma lente só,

Eu acho sempre assunto a quadros revoltados:

Entro na brasserie; às mesas de emigrados,

Ao riso e à crua luz joga-se o dominó.

III

Ao Gás

E saio. A noite pesa, esmaga. Nos

Passeios de lajedo arrastam-se as impuras.

Ó moles hospitais! Sai das embocaduras

Um sopro que arrepia os ombros quase nus.

Cercam-me as lojas, tépidas. Eu penso

Ver círios laterais, ver filas de capelas,

Com santos e fiéis, andores, ramos, velas,

Em uma catedral de um comprimento imenso.

As burguesinhas do Catolicismo

Resvalam pelo chão minado pelos canos;

E lembram-me, ao chorar doente dos pianos,

As freiras que os jejuns matavam de histerismo.

Num cuteleiro, de avental, ao torno,

Um forjador maneja um malho, rubramente;

E de uma padaria exala-se, inda quente,

Um cheiro salutar e honesto a pão no forno.

E eu que medito um livro que exacerbe,

Quisera que o real e a análise mo dessem;

Casas de confecções e modas resplandecem;

Pelas vitrines olha um ratoneiro imberbe.

Longas descidas! Não poder pintar

Com versos magistrais, salubres e sinceros,

A esguia difusão dos vossos revérberos,

E a vossa palidez romântica e lunar!

Que grande cobra, a lúbrica pessoa,

Que espartilhada escolhe uns xales com debuxo!

Sua excelência atrai, magnética, entre luxo,

Que ao longo dos balcões de mogno se amontoa.

E aquela velha, de bandós! Por vezes,

A sua traine imita um leque antigo, aberto,

Nas barras verticais, a duas tintas. Perto,

Escarvam, à vitória, os seus meclemburgueses.

Desdobram-se tecidos estrangeiros;

Plantas ornamentais secam nos mostradores;

Flocos de pós-de-arroz pairam sufocadores,

E em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros.

Mas tudo cansa! Apagam-se nas frentes

Os candelabros, como estrelas, pouco a pouco;

Da solidão regouga um cauteleiro rouco;

Tornam-se mausoléus as armações fulgentes.

“Dó da miséria!... Compaixão de mim!...”

E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso,

Pede-me esmola um homenzinho idoso,

Meu velho professor nas aulas de Latim!

III

Horas Mortas

O tecto fundo de oxigênio, de ar,

Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras;

Vêm lágrimas de luz dos astros com olheiras,

Enleva-me a quimera azul de transmigrar.

Por baixo, que portões! Que arruamentos!

Um parafuso cai nas lajes, às escuras:

Colocam-se taipais, rangem as fechaduras,

E os olhos dum caleche espantam-me, sangrentos.

E eu sigo, como as linhas de uma pauta

A dupla correnteza augusta das fachadas;

Pois sobem, no silêncio, infaustas e trinadas,

As notas pastoris de uma longínqua flauta.

Se eu não morresse, nunca! E eternamente

Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas!

Esqueço-me a prever castíssimas esposas,

Que aninhem em mansões de vidro transparente!

Ó nossos filhos! Que de sonhos ágeis,

Pousando, vos trarão a nitidez às vidas!

Eu quero as vossas mães e irmãs estremecidas,

Numas habitações translúcidas e frágeis.

Ah! Como a raça ruiva do porvir,

E as frotas dos avós, e os nômades ardentes,

Nós vamos explorar todos os continentes

E pelas vastidões aquáticas seguir!

Mas se vivemos, os emparedados,

Sem árvores, no vale escuro das muralhas!...

Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas

E os gritos de socorro ouvir, estrangulados.

E nestes nebulosos corredores

Nauseiam-me, surgindo, os ventres das tabernas;

Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas,

Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores.

Eu não receio, todavia, os roubos;

Afastam-se, a distância, os dúbios caminhantes;

E sujos, sem ladrar, ósseos, febris, errantes,

Amareladamente, os cães parecem lobos.

E os guardas, que revistam as escadas,

Caminham de lanterna e servem de chaveiros;

Por cima, as imorais, nos seus roupões ligeiros,

Tossem, fumando sobre a pedra das sacadas.

E, enorme, nesta massa irregular

De prédios sepulcrais, com dimensões de montes,

A Dor humana busca os amplos horizontes,

E tem marés, de fel, como um sinistro mar!

Lisboa

(Almeida Coval: pintor português)

Referências:

KLOBUCKA, Anna M. Preface. In: VERDE, Cesário. The feeling of a western / O sentimento dum ocidental. A bilingual edition. Edition by Victor K. Mendes. Translated from the portuguese by Richard Zenith. Dartmouth, MA: University of Massachusetts Dartmouth, 2011. Disponível neste endereço. Acesso em: 27 abr. 2016.

VERDE, Cesário. O sentimento dum ocidental. In: MILLIET, Sérgio (Seleção e notas). Obras-primas da poesia universal. 3. ed. São Paulo, SP: Livraria Martins Editora, 1957. p. 161-167.

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