Robert Bringhurst - Ensaio sobre Adão

Temos aqui um gracioso poema do poeta e ‘designer’ norte-americano Robert Bringhurst. Ele levanta hipóteses sobre o que teria ocorrido a Adão no momento de criação do mundo.

Ao final, chega a uma conclusão insólita: não teria sido Deus que criou o homem sobre a Terra, mas aqui ele se instalou ou bem por que “saltou” para o Éden ou bem foi empurrado até lá.

E tal desfecho tem o condão de levantar a questão teológica fundamental: o demônio age sobre o homem de fora para dentro ou de dentro para fora?

J.A.R. – H.C.

Robert Bringhurst

(n. 1946)

Essay on Adam

There are five possibilities. One: Adam fell.

Two: he was pushed. Three: he jumped. Four:

he only looked over the edge, and one look silenced him.

Five: nothing worth mentioning happened to Adam.

The first, that he fell, is too simple. The fourth,

fear, we have tried and found useless. The fifth,

nothing happened, is dull. The choice is between:

he jumped or was pushed. And the difference between these

is only an issue of whether the demons

work from the inside out or from the outside

in: the one

theological question.

Criação de Adão

(E. Thor Carlson: pintor norte-americano)

Ensaio sobre Adão

Há cinco possibilidades. Primeira: Adão caiu.

Segunda: foi empurrado. Terceira: saltou. Quarta:

ao debruçar-se sobre o parapeito, perdeu o equilíbrio.

Quinta: nada digno de nota aconteceu a Adão.

A primeira, de que caiu, é primária demais. A quarta,

medo, foi examinada e revelou-se inútil. A quinta,

de que nada aconteceu, não interessa. A solução é a alternativa:

saltou ou foi empurrado. E a diferença está apenas

na questão de saber se o demônio

age de dentro para fora ou de fora para

dentro: aí está

o verdadeiro problema teológico.

Referência:

BRINGHURST, Robert. Essay on Adam / Ensaio sobre Adão. Tradução de João Cabral de Melo Neto. In: KEYS, Kerry Shawn. Quingumbo: new north american poetry / nova poesia norte-americana. Antologia bilíngue. São Paulo, SP: Escrita, 1980. Em inglês: p. 282; em português: p. 283.

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Neil Harding McAlister - Esteja consciente do momento

O autor deste poema, o canadense N. H. McAlister, embora venha da área científica – nomeadamente da Medicina –, adora as artes, mais propriamente, a música e a poesia rimada e com métrica, um de seus diletos ‘hobbies’ (McALISTER, 2005, p. 151).

Abaixo, o leitor poderá apreciar um de seus poemas, por meio do qual fornece conselhos para que estejamos conscientes de cada momento que vivemos. E se há diferenças entre o “estar consciente” e o “ser consciente”, deixamos a cargo do executivo Ricardo Porto, neste artigo, deslindá-las.

J.A.R. – H.C.

Neil Harding McAlister

Be mindful of the moment

The here and now is all we hold through times of joy and sorrow.

We may watch fulsome years unfold – or may not see tomorrow.

Be mindful of the moment. Pay attention to each one.

The past has fled beyond our grasp, the future’s yet to come.

There is no way to measure what ensuing days might bring,

So seize the utmost pleasure found in every daily thing.

The road of life is far too short: no need to travel fast.

Investigate the wonders that lie strewn along the path.

The tender leaves on springtime trees, rough pebbles on the ground,

The snowflakes drifting on the breeze that fall without a sound,

Are all unique and precious, if we take the time to see.

No two have been identical in all eternity.

Is this not true of people too? Be mindful, then, of each.

Both strangers and those close to you have useful things to teach.

The two of us part richer if we pass the time of day,

And don’t just brush each other off, then hurry on our way.

Preoccupied by urgent schemes of business, love or power,

By gambling on our future dreams, we lose the present hour.

A life is forged of moments linked together like a chain.

Live each in full – for down this road we shall not pass again.

  

Musa do Despertar Consciente

(Martina Hoffmann: artista alemã)

Esteja consciente do momento

O aqui e o agora é tudo o que temos por meio de momentos alegres e tristes.

Podemos ver anos a fio se desenrolarem – ou não presenciar o amanhã.

Esteja consciente do momento. Preste atenção a cada um deles.

O passado fugiu para longe de nosso alcance, e o futuro ainda está por vir.

Não há modo de mensurar o que os dias subsequentes poderiam trazer,

Então aproveite o máximo prazer que se encontra em cada coisa diária.

A estrada da vida é demasiado curta: não há necessidade de viajar rápido.

Investigue as maravilhas que se encontram espalhadas ao longo do caminho.

As tenras folhas das árvores na primavera, os seixos ásperos no solo,

Os flocos de neve à deriva na brisa, caindo sem fazer ruído,

São coisas únicas e preciosas, se nos concedermos tempo para vê-las.

Jamais houve duas coisas idênticas em toda a eternidade.

Isso também não é verdade quanto às pessoas? Esteja, pois, atento a cada uma.

Tanto estranhos quanto pessoas próximas têm coisas úteis para lhe ensinar.

As duas partes de nós mais ricas se passarmos o tempo em companhia,

E não apenas afugentando uma à outra, logo se apresse no nosso caminho.

Preocupados com urgentes esquemas de negócios, amor ou poder,

Por apostas em nossos sonhos futuros, desperdiçamos a presente hora.

Uma vida se forja de momentos unidos entre si como uma cadeia.

Viva cada momento na íntegra – por esta estrada de novo não passaremos.

Referência:

McALISTER, Neil Harding. Be mindful of the moment. In: __________ (ed.). New classic poems: contemporary verse that rhymes. Illustrated by Jonathan Day. Ontario, CA: Published by Neil Harding  McAlister, 2005. p. 20.

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Cruz e Sousa - Supremo Verbo

Sempre com aquela linguagem musical, recheada de imagens sugestivas e misteriosas, este poema, do poeta Cruz e Sousa – figura maior do Simbolismo brasileiro –, tem por tema um hipotético encontro do poeta com a mãe-natureza.

É ela que lhe repassa o potente “cálice sacrossanto”, capaz de lhe abrir outras tantas portas de acesso a mundos nunca dantes percorridos. Mundos que o poeta retrata em seus textos, para o deleite de seus pares, ou melhor, aficionados leitores.

J.A.R. – H.C.

Cruz e Sousa

(1861-1898)

Supremo Verbo

– Vai, Peregrino do caminho santo,

Faz da tu’alma lâmpada do cego,

Iluminando, pego sobre pego,

As invisíveis amplidões do Pranto.

Ei-lo, do Amor o cálix sacrossanto!

Bebe-o, feliz, nas tuas mãos o entrego…

És o filho leal, que eu não renego,

Que defendo nas dobras do meu manto.

Assim ao Poeta a Natureza fala!

Enquanto ele estremece ao escutá-la,

Transfigurado de emoção, sorrindo…

Sorrindo a céus que vão se desvendando,

A mundos que vão se multiplicando,

A portas de ouro que vão se abrindo!

Em: “Últimos sonetos”, 1905.

A Generosidade de Alexandre

(Jerome-Martin Langlois: pintor francês)

Referência:

SOUSA, Cruz e. Supremo verbo. In: __________. Obra completa. v. I. Poesia. Organização e estudo de Lauro Junkes. Jaraguá do Sul, SC: Avenida, 2008. p. 530. Disponível neste endereço.

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Ferlinghetti - Nas melhores cenas de Goya parece que vemos

Nesta postagem, temos um poema em que o seu autor – o poeta, editor e pintor Lawrence Ferlinghetti – relembra a influente crítica do artista espanhol Francisco de Goya à guerra e, em conexão com a sua terra natal, os EUA, o poder de multiplicação de mitos e de destruição da sociedade norte-americana.

São dilemas de duas sociedades distintas: a primeira, a espanhola, da qual as obras de Goya ilustram a ausência de sentimentos de compaixão. Outra, a norte-americana, em que o calor humano e a proximidade pelo contato são manifestações cada vez mais raras.

J.A.R. – H.C.

Lawrence Ferlinghetti

(n. 1919)

In Goya’s greatest scenes we seem to see

In Goya’s greatest scenes we seem to see

the people of the world  

exactly at the moment when

they first attained the title of

‘suffering humanity’  

They writhe upon the page

in a veritable rage

of adversity  

Heaped up

groaning with babies and bayonets

under cement skies  

in an abstract landscape of blasted trees

bent statues bats wings and beaks

slippery gibbets

cadavers and carnivorous cocks

and all the final hollering monsters

of the

‘imagination of disaster’

they are so bloody real

it is as if they really still existed

And they do

Only the landscape is changed

They still are ranged along the roads  

plagued by legionnaires

false windmills and demented roosters

They are the same people

only further from home

on freeways fifty lanes wide

on a concrete continent

spaced with bland billboards  

illustrating imbecile illusions of happiness

The scene shows fewer tumbrils

but more strung-out citizens

in painted cars

and they have strange license plates  

and engines

that devour America

Saturno devorando um filho

(Francisco de Goya: pintor espanhol)

Nas melhores cenas de Goya parece que vemos

Nas melhores cenas de Goya parece que vemos

as pessoas do mundo

no exato momento em que

pela primeira vez elas ganharam o título

de ‘humanidade sofredora’

Tais pessoas se contorcem na página

num verdadeiro acesso

de adversidade

Amontoadas

gemendo com bebês e baionetas

sob um céu de cimento

pela paisagem abstrata de árvores bombardeadas

estátuas decaídas asas bicos de morcegos

patíbulos escorregadios

cadáveres galos carnívoros

monstros finais berrantes todos

da

‘imaginação do desastre’

tão danados de reais

que até parece que ainda existem

E existem mesmo

Só mudou a paisagem

Todos continuam em fila nas estradas que estão

infestadas de legionários

falsos moinhos de vento e grandes galos dementes

E são aquelas mesmas pessoas

apenas mais distantes de casa

e em estradonas de cinquenta pistas

num continente de concreto

demarcado por pencas de cartazes

que ilustram ilusões imbecis de felicidade

A cena mostra menos carretas para a forca

mas muito mais cidadãos mutilados

em carros pintados

que têm placas estranhonas

e motores

que devoram a América

Referências:

FERLINGHETTI, Lawrence. In Goya’s greatest scenes we seem to see. In: HOOVER, Paul (Ed.). A postmodern american poetry: a norton anthology. New York, NY: W. W. Norton & Company Inc., 1994. p. 43-44.

FERLINGHETTI, Lawrence. In Goya’s greatest scenes we seem to see / Nas melhores cenas de Goya parece que vemos. Tradução de Leonardo Fróes. In: __________. um parque de diversões da cabeça. Tradução de Eduardo Bueno e Leonardo Fróes. 2. ed. bilíngue. Porto Alegre, RS: L&PM, 2007. Em inglês: p. 14 e 16; em português: 15 e 17. (Coleção ‘L&PM Pocket’; v. 661)

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Moacyr Félix - Quia Absurdum Est

O poeta acha absurdo ainda falarmos de amor, quando deixamos de nos compadecer com o medo, a fome e o sofrimento alheios. Para ele, qualquer coisa não factível seria mais assimilável, digamos assim, pela sociedade, do que a resolução de problemas ao alcance de todos.

O poema retrata a situação de milhares de crianças que foram parar na rua, ao relento, como rebentos não planejados de uma sociedade desigual, sitiada em seu afã de acumular e usufruir bens materiais, sem quaisquer apelos a pautas de compartilhamento.

J.A.R. – H.C.

Moacyr Félix

(1925-2006)

Quia Absurdum Est

A Roland Corbisier

O gato comeu a gaiola.

Isto não pode ser verdade, eu sei,

assim como não se fotografa uma dor maluca

por ser outra coisa e não ser dor.

E isto todo o mundo entende, ou pensa que entende.

O importante é que o gato comeu a gaiola e o absurdo

que se concretiza ainda maior quando compramos

uma garrafa de uísque a poucos metros da noite

em que as crianças deixam de ser crianças e são comidas

lentamente pelo sofrimento e pelo medo e pela fome.

O gato comer a gaiola não me causa espanto.

O que me espanta é falarmos ainda de amor.

Seis gatos brincando

com uma gaiola de pássaro

(Cornelis Raaphorst: pintor holandês)

Referência:

FÉLIX, Moacyr. Quia absurdum est. In: __________. Um poeta na cidade e no tempo. Rio de Janeiro, RJ: Civilização Brasileira, 1966. p. 47. (Coleção ‘Poesia Hoje’; Direção de Moacyr Félix; Série ‘Poetas Brasileiros’; v. 6)

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Robert Duncan - Poesia, uma coisa natural

Robert Duncan, poeta muito ligado à denominada “Nova Poesia Americana”, teoriza neste poema sobre a própria forma em que se processa o fenômeno poético: uma coisa bastante natural, segundo ele.

Não sem motivo, o poema está carregado de imagens oriundas da natureza – rochas, salmões, cascatas, galhadas de alce etc. –, de modo a estimular os poetas e escritores a se integrarem com ela, abandonando, assim, pretensões que sejam por demais “pesadas” e “artificiais” na produção literária.

J.A.R. – H.C.

Robert Duncan

(1919-1988)

Poetry, a natural thing

Neither our vices nor our virtues

further the poem. “They came up

and died

just like they do every year

on the rocks.”

The poem

feeds upon thought, feeling, impulse,

to breed    itself,

a spiritual urgency at the dark ladders leaping.

This beauty is an inner persistence

toward the source

striving against (within) down-rushet of the river,

a call we heard and answer

in the lateness of the world

primordial bellowings

from which the youngest world might spring,

salmon not in the well where the

hazelnut falls

but at the falls battling, inarticulate,

blindly making it.

This is one picture apt for the mind.

A second: a moose painted by Stubbs,

where last year’s extravagant antlers

lie on the ground.

The forlorn moosey-faced poem wears

new antler-buds,

the same,

“a little heavy, a little contrived”,

his only beauty to be

all moose.

(1960)

O Alce

(George Stubbs)

Poesia, uma coisa natural

Nem nossos vícios nem nossas virtudes

promovem o poema. “Eles surgem

       e morrem

tal como o fazem todos os anos

       sobre as rochas.”

       O poema

se alimenta de pensamentos, sentimentos, impulsos,

       para recriar    a si mesmo,

uma urgência espiritual capaz de transpor sombrias escadas.

Essa beleza é uma persistência interior

       em direção à fonte

pelejando contra (dentro) a correnteza do rio,

       um chamado que escutamos e respondemos

na intempestividade do mundo,

       bramidos primordiais

a partir dos quais o mundo novo poderia surgir,

não há salmões no reservatório onde

       caem as avelãs,

senão nas cascatas a batalhar, inarticulados,

       impelindo-se às cegas.

Tal imagem é apropriada para a mente.

Uma segunda: um alce retratado por Stubbs (*),

junto ao qual extravagantes galhadas do ano anterior

       jazem sobre o solo.

O solitário poema com cara de alce dispõe

       de novos rebentos de chifres,

       iguais.

“um pouco pesado, um pouco artificial”,

sua única beleza é ser

todo alce.

Nota:

(*) Trata-se do pintor inglês George Stubbs (1724-1806).

Referência:

DUNCAN, Robert. Poetry, a natural thing. In: HOOVER, Paul (Ed.). A postmodern american poetry: a norton anthology. New York, NY: W. W. Norton & Company Inc., 1994. p. 37.

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Mário da Silva Brito - Canção do Exílio

O poeta e escritor paulista Mário Brito parodia, no carme abaixo, apenas o título do famoso poema de Gonçalves Dias. Contudo, a leitura do escrito faz-nos perceber que se trata de um exílio específico: um exílio do mundo que com o mundo das palavras confina.

Nesse reino das letras, ele impera como Deus a esculpir o barro, alocado numa gleba entre o dicionário e o verbo. Como se observa, eis aí dupla referência às escrituras bíblicas: de início, ao Gênesis, com a sua metáfora da criação do homem a partir do barro; depois, a João, pois como se afirma, no princípio era o verbo!

J.A.R. – H.C.

Mário da Silva Brito

(n. 1916)

Canção do Exílio

Com a palavra construo um reino

e nele impero sem lei.

Neste mundo, que com o mundo

confina, sou senhor e servo.

No meu reino de luz e sombra

a palavra, vinda do caos,

fulge em brilho solitário

– solitário sol sem solo.

Busco a palavra, não o senso

(certo perdeste o senso!):

sarcógafo pode ser amor

e amor quer significar morte.

Rodeado de palavras estou

– falsas palavras do mundo.

Entre o dicionário e o verbo

escolho uma gleba secreta.

Envolto de lustral amplidão,

cercado de nuvens e flores,

sou exilado e sou imperador,

sou Deus esculpindo o barro.

De: “Biografia II”

Nuvens de Flores

(Holly Friesen: artista canadense)

Referência:

BRITO, Mário da Silva. Canção do exílio. In: __________. PoeMário da Silva Brito. Rio de Janeiro, RJ: Civilização Brasileira, 1966. p. 63. (Coleção ‘Poesia Hoje’; Direção de Moacyr Félix; Série ‘Poetas Brasileiros’; v. 7)

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Charles Bukowski - meu velho

Uma historinha entre pai e filho, mas que não permite que se fale de maior intimidade entre esses entes familiares. Trata-se de um poema do escritor e poeta Charles Bukowski, a deixar suficientemente claro que a sua relação com o próprio pai era de distanciamento.

No fundo, temos aqui aquele velho temor dos pais de que os filhos desandem e sequer terminem o colegial. Temor que, por vezes, se transforma em excessivo protecionismo, a ponto de existirem filhos que permanecem na casa dos pais bem além do momento adequado.

J.A.R. – H.C.

Charles Bukowski

(1920-1994)

my old man

16 years old

during the depression

I’d come home drunk

and all my clothing –

shorts, shirts, stockings –

suitcase, and pages of

short stories

would be thrown out on the

front lawn and about the

street.

my mother would be

waiting behind a tree:

“Henry, Henry, don’t

go in... he’ll

kill you, he’s read

your stories...”

“I can whip his

ass...”

“Henry, please take

this... and

find yourself a room.”

but it worried him

that I might not

finish high school

so I’d be back

again.

one evening he walked in

with the pages of

one of my short stories

(which I had never submitted

to him)

and he said, “this is

a great short story.”

I said, “o.k.”,

and he handed it to me

and I read it.

it was a story about

a rich man

who had a fight with

his wife and had

gone out into the night

for a cup of coffee

and had observed

the waitress and the spoons

and forks and the

salt and pepper shakers

and the neon sign

in the window

and then had gone back

to his stable

to see and touch his

favorite horse

who then

kicked him in the head

and killed him.

somehow

the story held

meaning for him

though

when I had written it

I had no idea

of what I was

writing about.

so I told him,

“o.k., old man, you can

have it.”

and he took it

and walked out

and closed the door.

I guess that’s

as close

as we ever got.

Pai e Filho

(John Koch: pintor norte-americano)

meu velho

16 anos de idade

durante a depressão

cheguei em casa bêbado

e todas as minhas roupas –

calções, camisas, meias –

pastas, e páginas de

contos

tinham sido jogadas fora

sobre o gramado da frente e na

rua.

minha mãe estava me

esperando atrás de uma árvore:

“Henry, Henry, não

entre... ele vai

matar você, leu

suas histórias...”

“posso chutar a

bunda dele...”

“Henry, pegue isso

por favor... e

procure um quarto para você.”

mas o que o preocupava era

que eu talvez não

terminasse o colegial

então eu voltaria

outra vez.

uma noite ele entrou

com as páginas de

um dos meus contos

(que eu nunca submeti a ele)

e disse, “este é

um grande conto”.

eu disse, “o.k.”

e ele me alcançou

e eu li.

era uma história sobre

um homem rico

que teve uma briga com

sua esposa e se

foi pela noite

atrás de uma xícara de café

e ficou observando

a garçonete e as colheres

e garfos e o

sal e o pimenteiro

e o letreiro de néon

na janela

foi então que voltou

para seu estábulo

para ver e tocar seu

cavalo favorito

que

deu-lhe um coice na cabeça

e o matou.

de alguma maneira

a história em suas mãos

tinha um significado para ele

apesar

de que quando a escrevi

não tinha nenhuma ideia

a respeito do que

tratava.

então eu lhe disse,

“o.k., velho, você pode

ficar com ela”.

e ele a pegou

e caiu fora

e fechou a porta.

acho que foi

o mais próximo

que jamais estivemos.

Referências:

Em Inglês

BUKOWSKI, Charles. My old man. In: __________. Love is a dog from hell: poems, 1974-1977. Santa Barbara, CA: Black Sparrow Press, 1977. p. 292-294.

Em Português

BUKOWSKI, Charles. Meu velho. In: __________.  O amor é um cão dos diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Porto Alegre, RS: L&PM, 2014. p. 288-290. (Coleção ‘L&PM Pocket’, v. 888).

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